fonte: http://dialetto.comune.fe.it/index.phtml?id=399&fb_source=message

S-cenzè

Ne ghè gninte de mèjo che ‘ndàre a Po cò la batàna,
invélarse tra cane e paradèli, lagùne e scàni;
inpiràrse in te ch’ él silènsio fisso de bonbàzo,
cà sé sènte fin él garbìn quand’él riva a smissiàr àqua e fòje.
Navegàndo chiéto chiéto a me càpita sèrte volte
de imagàrme cussì tanto de ch’él bèl cà gò intórno
cà me confóndo e ne sò più mi ma un tòco de natùra:

la galinèla spròta c ’la slìsséga in tél fiume
menàndo la testa de qua e de là,
él gérmano che da l’àqua él se àlsa drìto drìto
ch’él pàre spuà e spédìo fà un dirèto in cièlo;
él bél fiòre bianco de ‘na ninfèa sélvadéga,
stéla galégiànte cò le radìze a mòja;
na piòpa de quéle cà pàr c’le vòja butàrse in Po
e invésse in té quélo tut’al dì le sè spècia.

Alòra a me vièn vòja dé speciàrme ànca mi, mé spòrzo
e a védo la mè fàcia d’àqua c’la sbìngóla có l’ònda.
Vardàndome a m’incòrzo cà ne sò osèlo e gnàn fòja,
cà ne ghe soméjo a un àlbaro e a un fiòre mànco ancòra.
Ma capìsso che se a traversàr sti pòsti gò rispèto,
sa me mòvo cò ànda de creànsa, silènsio e dévossiòn
se cò mi no pòrto s-ciòpa o trapòle inbrojòne,
posso èssare dabòn ‘na s-cénza in t’él quadro de ‘stó dèlta:

‘na s-cénza ciamà Òmo, cò la scòrsa rùspia,
la tèra in té le màn ma le radìze in àqua,
la tèsta dura sóra ‘na vita de fadìghe,
e in ti òci él vólo dei tarabùsani al calàr dél sól
dessóra a ‘na s-cénza néra, cà sò mi, a spàsso sul Po.

Frammenti
Non c’è niente di meglio che andare sul Po con la battana / nascondersi tra canne e paradeli, lagune e scanni; / infilarsi in quel silenzio fitto di bambagia, / che si sente perfino il venticello fresco quando arriva a mescolare acqua e foglie. / Navigando quieto quieto mi succede certe volte / di estasiarmi così tanto della bellezza che ho intorno / che mi confondo e non sono più io ma mi sento un pezzo di quella natura: / la gallinella superba che scivola sull’acqua / scuotendo la testa di qua e di là, / il germano che si alza in volo dall’acqua dritto / che sembra sputato e spedito come un treno diretto, in cielo; / il bel fiore bianco di una ninfea solitaria / stella galleggiante con le radici a bagno; / un pioppo di quelli che sembrano volersi gettare in Po / e invece in quello tutto il giorno si specchiano. / Allora viene voglia anche a me di specchiarmi, mi sporgo / e vedo la mia faccia di acqua che dondola con l’onda. / Guardandomi mi accorgo che non sono uccello e neppure foglia, / che non assomiglio ad un albero e ad un fiore meno ancora. / Ma capisco che se ad attraversare questi luoghi ho rispetto, / se mi muovo con atteggiamento di educazione, silenzio e devozione, / se con me non porto il fucile o trappole infide, / posso essere davvero un frammento nel quadro di questo delta: / un frammento chiamato Uomo, con la scorza ruvida, / la terra nelle mani ma le radici in acqua, / la testa tenace sopra una schiena carica di fatiche / e negli occhi il volo dei tarabùsini al tramonto / sopra un frammento nero, che sono io, a passeggio sul Po.